de repente

me lembro do verde

da cor verde

a mais verde que existe

a cor mais alegre

a cor mais triste

o verde que vestes

o verde que vestiste

o dia em que te vi

o dia em que me viste

 

Leminski “Verdura”

Estou em novo blogue desde setembro de 2005. O endereço é http://amandak.zip.net

Visitem.

O que mais gosto de fazer? Viver e bem Belchior “amar e mudar as coisas me interessa mais”. amor não se entende, se aceita ou não. Já vi e ouvi tanta coisa. Verde. Quero mudar. outra verde. verdepaz. verdeverdura... AQUI....

http://amandak.zip.net

“Quando se aprende a amar

O mundo passa a ser seu”

Enquanto a vida me causar curiosidade e estranheza ela me possuirá.

(...) O tempo, que envelhece as faces e os cabelos, envelhece também, mas mais depressa ainda, as afeições violentas...

Estas cousas fazem sofrer, mas o sofrimento passa. Se a vida, que é tudo, passa por fim, como não hão de passar o amor e a dor, e todas as mais cousas, que não são mais que partes da vida?...

(...) Peço que não faça como a gente vulgar, que é sempre reles; que não me volte a cara quando passe por si, nem tenha de mim uma recordação em que entre o rancor. Fiquemos, um perante o outro, como dois conhecidos desde a infância, que se amaram um pouco quando meninos, e, embora na vida adulta sigam afeições e outros caminhos, conservam sempre, num escaninho da alma, a memória profunda do seu amor antigo e inútil.

(...) Não é necessário que compreenda isto. Basta que me conserve com carinho na sua lembrança, como eu, inalteravelmente, a conservarei na minha.

Fernando Pessoa

tenho medo que um dia de tanto apagar a vida ela se rasgue.

Cazuza

O Mundo É Um Moinho

Ainda é cedo amor, mal começaste a conhecer a vida, já ancias a hora da partida, sem saber mesmo o rumo que irás tomar.
Presta atenção querida, embora eu saiba que estás resolvida, em cada esquina cai um pouco a tua vida, em pouco tempo não serás mais o que és.
Ouça me bem amor, preste atenção, o mundo é um moinho, vai triturar teus sonhos tão mesquinhos, vai reduzir as ilusões à pó.
Presta atenção querida, de cada amor tu herdarás só o cinismo, quando notares estais a beira do abismo, abismo que cavastes com teus pés.

Alguém mandou para mim essa letra, já a conhecia. Mas só agora ela me veio para refletir. Irei. Estou sempre indo mesmo. Sei lá... tudo é um moinho. Quiçá ele me leve nem sei para onde. Essa é a minha forma de esperar as coisas. Correndo contra elas. Talvez eu cante “por isso corro demais só pra te ver meu bem”, só pra te ter...

não tenho jeito para atuar e sou obrigada a ficar nesse palco da vida

quando não se tem mais o que dizer. cala. ganha tempo para que novas palavras surjam. preenchendo o silêncio mesmo que vazias. valerá a pena?

A MULHER DE LOT

A mulher de Lot, que o seguia, olhou

para trás e transformou-se numa estátua de sal.

Gênesis

E o homem justo seguiu o enviado de Deus,

alto e brilhante, pelas negras montanhas.

Mas a angústia falava bem alto à sua mulher:

"Ainda não é tarde demais; ainda dá tempo de olhar

as rubras torres da tua Sodoma natal,

a praça onde cantavas, o pátio onde fiavas,

as janelas vazias da casa elevada

onde destes filhos ao homem amado".

Ela olhou e — paralisada pela dor mortal —,

seus olhos nada mais puderam ver.

E converte-se o corpo em transparente sal

e os ágeis pés no chão enraizaram-se.

Quem há de chorar por essa mulher?

Não é insignificante demais para que a lamentem?

E, no entanto, meu coração nunca esquecerá

quem deu a própria vida por um único olhar.

Anna Akhmátova

(tradução de Lauro Machado Coelho)

Obrigada Márcia por este belo poema...

Zezinho pulsa. Arapuca . Movimenta a cabeça num gesto: “venha até aqui”. Confessa. Me espeta quando quer. Porque eu não sei dizer não a Zezinho. Só achei estranho ele com aquela transparência. Parecia encobrir todo o pensamento. O pobre sufocado. Preciso. Não podia ter muitos por aí. Eu lembrando. Hortelã. Ás vezes Zezinho tem gosto de hortelã.

Quando nasci ele me pôs escrito em vermelho na testa “não acreditem nela”. Essa é minha sina e quem irá me acreditar?

dentro de mim sempre há uma festa. confetes, doces, salgados, rimas, palavrões, sorrisos, lágrimas...

o peito soluça enquanto os olhos sorriem. mais uma lembrança. saudade.

Ontem botei minha roupa de oito anos. Sai para o parque de diversão. Sabia que brinquedo queria. Adrenalina. Só esqueci que depois que a gente cresce, o coração também, e o peito não agüenta tanta coisa. Sorte a minha que não tenho tendência a morrer de um infarto, bem é o que acho. Passei exatamente quatro horas, entre rodas, aviões, barcas, pandeiros gigantes, minhocas voadoras. Tantas cores, tantos gritos, nem lembrei que as cordas vocais não são como as de um instrumento qualquer, que quando se parte é só por outra no lugar. De volta, em casa, ao tirar a roupa pude sentir as dores, a idade se revelando ali, ou melhor, o meu mau condicionamento físico. Nem podia chorar. Mas tudo bem. Adormeci com o doce do pirulito ainda na boca.

Naquele instante, observando, parecia que a árvore me chamava. Quase perdi o pensamento, emaranhado nos galhos. Não tinha a visão dos lados. Subir. Ter asas. Ser levada para onde alguém estivesse me buscando. Mas... Bateram a porta. Era ela. Trazia os óculos. Amarras para os cabelos. Empurrou-me. E cá fiquei com os meus desertos.

Gosto de ser EU. Sem tirar nem por. EU. Não tenho para que usar escudos. Nem sei onde eles são vendidos. Sou pronome pessoal. Um caso incorreto. Singular. Primeira pessoa. EU.

Estagnei. Nisso que dá pensar demais. É como ela sempre fala. Primeiro se cria o problema depois é só resolvê-lo.

“É certo que chega-se a crer, em certos momentos, que toda esta vida não é uma excitação dos sentidos, uma miragem, um engano da imaginação, mas alguma coisa de real, de verdadeiro, de existente!”

Dostoievski em Noites Brancas

Quero conversar. Esse blogue num tem regra mesmo. Afinal fico às vezes me perguntando como ainda alguém me visita. Tem muito que se ver por aí gente. Melhor que tudo aqui. Ora.

Pronto marquei. Segunda as sete meia. Pretendo começar com wave, é que a acho perfeita. Até hoje num entendo o porquê daquele documentário de jazz num incluir Tom. Meninos me disseram que ele é um dos mais vendidos no ramo. Ah, vai entender os americanos.

Pensando bem amanhã vou caminhar muito. Sim estava faltando entusiasmo. Aí fui ali fora olhei pro céu e sei lá, desceu uma vontade de fazer tanta coisa.

Quando voltei pra cá dei uma espiada na novela. Nunca vi uma promotoria tão atuante. Ah se a justiça fosse assim, prometia nunca mais reclamar, prometia.

Sabe, a minha sorte é que em poucas linhas recupero o ânimo...